Histórias festivaleiras

Estou exultante de joy. Isto tudo porque soube há poucos minutos que uma banda que eu muito adoro vem presentear-me (apenas para mim, pois claro) com um concertinho num festival do nosso país. Um que já planeava ir, uma vez que outras bandas do meu agrado se irão encontrar lá, também com o mesmo propósito (apenas e só de me agradar). Lembrei-me então dos festivais a que já fui. Não foram muitos, é verdade, mas é sempre bom relembrar estas histórias. Ora o 1º, era eu uma pita de 16 anos, já muito conhecedora desta vida (pensava eu), revoltei-me com a minha mãe porque “TU NÃO MANDAS EM MIM!!!” e “SE EU KERO IR EU VOU!!” (a adolescência é mesmo parva) e lá fui eu rumo ao Ermal. Como sabeis, ou não, o 1º Ermal foi o degredo. O campismo a 200km do recinto, num pasto onde havia vacas, rio, sapos, bosta das vacas e as tendas. Para quem não me conhece digo já que eu adoroooo campo, adoroooo bichinhos, dormir em cima de pedras, ai adoro. Aquilo parecia, portanto, que tínhamos ido acampar para o meio da quinta do TiJaquim, à excepção do smell a droiga. Ora no 1º dia em que fomos”mochar” pró recinto, ao chegar a tenda deparamo-nos com um assalto!, sim, tinham-nos comido a food, a tenda cheia de fritus potatoes, os taparewares da minha cousin todos rapadinhos, mas os srs assaltantes deixaram uns óculos de sol azuis muito fashion, uns sweets. Foi ela por ela! A parte do “mocho”, como diz a minha mãe, também foi deveras nice, eu e a di agarradinhas como que umas varinhas de trigo ao sabor do vento, era só andar aos tombos pra onde os mochadores prós nos levavam, no fim quase que me davam os gómitos com aquela abanação. Mas lá se passou, pseudo banhos tomados, muita ganza inspirada (não fumada keu curto mais é bolos), uma party. O seguinte foi o Sudoeste. O Sudoeste é o verdadeiro. Lá vi um dos melhores concertos da minha vida e experenciei a expressão “comer pó” no verdadeiro sentido da cena. Aliás, eu acho que me alimentei de pó naqueles dias, tanto que quando regressei aos montes tinha uma ferida no olho que tava sempre a brotar lágrimas. É que foi descobrir o que era o techno e o trance ali nas tendas e rebolar no parque, beber cerveja, uiiii! Neste não houve muito mocho. Num outro concerto no porto, tive também a felicidade de malhar no meio da loicuria, quando um abençoado menino de rástias (beijinho Rita) ate aos joelhos me deu a mão, parecia o Jesus Cristinho iluminado que se não fosse ele provavelmente não estaria a debitar estas palavras. Mas tenho uma amiga que supera qualquer história. Ela foi simplesmente consumida pelo mocho, digamos que ficou soterrada under 53 pessoas, perdeu os óculos, uma sapatilha e ainda foi parar ao INEM porque nem se mexia. Mais outra que soterrada under 4 pessoas (mas de Lmg, rangers, roxos, é preciso ber, BER!), ficou igualmente exaurida, com os 30mil ganchos no ar e a queimadura ao pindurão (cuidado com a soup), isto num concerto de…txãtxãtxãaa…Xutos e Pontapés!!!!kakakaka, quem disse que os velhinhos Xutos não mocham, hein?!?
Resumindo, o mocho é perigoso e todo o cuidado é pouco!... este ano não me parece que vá mochar buédabué mas cantar lá isso vou!!!FUJAM!!!! iiiiuuupiiiiiiiiiiiiiiiiiii